Sentir el silencio de todos los tiempos en tu piel,
mirada diáfana en tu día,
desgranar la tierra entre los dedos con sabor a ti.
Brota la fuente primigenia, aroma a tierra mojada,
agricultura, campos fértiles, el hombro y el puño.
Recuerdos de la creación, el humo, la choza y machete.
Mudos pasos traes, Muerte, esperando como Cerbero,
migajas de carne.
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